R+, 91 - 10 сентября 2012 15:05

Кризис. Кризис. Орут тут все. Какой в п***у кризис? Ах, вас уволили, *лять! А вы на прошлых рабочих местах присутствовали на семинарах: «Управление персоналом», «Оптимизация расходов», «Современные методы работы с поставщиками и клиентами» и прочее? Работодателя о курсах повышения квалификации просили? Нет? Тогда идите нах** со своим дипломом о высшем образовании, образца девяносто шестого года. Почему? Потому - что таких как вы восемь миллионов. Почему бы не сказать честно, что твои знания устарели, что ты на старой работе сидел в интернете, а вечером бежал смотреть ЦСКА – Спартак, вместо того, чтобы сходить на семинар, после которого ты мог бы зарабатывать на двести рублей больше. Ах, две сотни не деньги?! Могу предложить вам должность завхоза. Чтобы научились беречь каждую скрепку. Не подходит? Следующий!

Раздражают тупоголовые курицы зазря перерабатывающие кислород. «Девушка, каковы ваши планы на будущее?». «Ой! Ну я не знаю... Бизнес открою...». Какой, *лять, бизнес? Ты хоть считать умеешь? Брутто-нетто? «А какого плана предприятие?». «Ну, торговля, там... Или салон косметический». Ага, п*я Пилоточный секонд-хэнд. Хомяки-горжетки. Сыр подзалупный вымывать. Почему бы не ответить честно, что ты дура. Что даже в элементарнейшей бухгалтерии не рубишь. Что тебе самое место асфальт лопатой разравнивать. Ну или на крайняк, передком пробиваться. Помогли бы. И место бы на улице дали. И в сауну, со скидкой, ходила бы.

«Мне нужен кредит. Я художник и хотел бы открыть арт-галерею. И мне нужен гарант. Вы не могли бы выступить моим гарантом?». Ога. Счас, п*я Цитируя Хрущёва: «Ты что, п***р?». Он в недоумении: «Простите?». Ладно, футурист-говномес, п***уй-ка ты отседа. Ведь мог же честно сказать, что он п***р и клуб очкоёбов открыть собирается. Мы бы ему сами кредит бы дали. Жизнь бы ему застраховали. На своё доброе имя. И когда бы они там собрались, подожгли бы. Чтоб всю эту отраву, одной лёгкой канистрой с бензином, выкорчевать. А то, п*я арт-галерея! Ишь, ты! Бамонд, ёптваюмать!

Раздражает читать рассказы авторов о том, что их персонаж «устало брёл по мокрым улицам» какой-то из столиц «наслаждаясь чудным вечером и зайдя в «Метрополь»(тут можно указать любое НЭПмановское название любой забегаловки), он выпил чашечку пахучего кофе и съел пару свежайших пироженых». Как пишут некоторые уё*ки: «Кто знает – тот поймёт». А если я не знаю? Что тогда? Я должен, через эти строчки, прочувствовать флер ваших ёбаных муравейников? Можно ведь написать: «Разогревшись с утра перваком я, выйдя из хаты, вдохновенно поссал с крыльца. Выйдя в поле, я вдохнул свежий запах навоза и оглянулся. Вид на деревню и крайнюю хату бабы Нюрки, которая срала под яблоней, захватывал дух». Так ведь и к народу ближе и напрягаться не надо.

Или молодёжь вот взять. Уже в пятнадцать лет мысли только о том, как раскумарится да поебатся, шмоточку купить или богатыми стать. Ещё аттестата о среднем образовании не получили, а уже им машина нужна, место в ВУЗе и квартирку отдельную. А родители, мудаки, кредиты берут, в долги по самые помидоры лезут, лишь бы выродкам своим ведро с гвоздями да блат-хату оплатить. То, что у родителей западло просить, если не инвалид – для нового поколения это не то чтобы не аргумент, они это даже не понимают. А родители жалуются, мол в долгах мы. Сыночеку вот, кровиночке, квартеру - двушечку в кредит взяли, да ДЭУшку в придачу. А сыночек машинку по бухалове через месяц разъе**л в хлам, а хату у него ушлые азеры впарили. Ух, иностранцы, *лять! Понаехали! И это всё, вместо того, чтобы зарядить пи***ку калабаху по затылку и газетку с объявлениями о работе купить. Почему ты не хочешь грузчиком работать? Западло?! Тогда, родной, сиди и не пи*ди. Родителям тоже жить надо. У них пенсия скоро, а дача до сих пор не утеплена, телефона нет, газ только через пять лет проведут. А квартирку, вот, заберёшь потом. Когда нас на пенсию отправят.

Раздражает псевдо-интеллигенция. «А, вы читали аффторах**паймичего? Ка-а-а-ак? Вы очень многое потеряли!». И в следующий момент «Ты, чо делаешь, мудила? Куда прёшь?». Ну-ну. В оперу сходили. Глянец почитали. ФирмУ купили. А в голове как не было ничего, так и нет. Но зато понтов, как страниц в журналах. Почему не сказать честно, что ты совсем недавно в Тёмных Залупках коров пасла, х** трактористу сосала, да о красивой жизни мечтала, смотря дебилятор. А тут книжку одну прочитала и всё п*я профессорша. Лучше бы ты дальше в отсосах тренировалась. У тебя это отлично получается. С душой. Мне понравилось. А вот книжка-то, стыдно сказать, какая-то полячка написала. Ропски. Жыдло-быдло рассказы из столицы.

Врут все и по любому поводу. Лишь бы в дамки пролезть. Понты стали социальным статусом. Профессия, образование, рабочее место? Кому это нах** нужно? Машина, квартира, мобила – вот аттрибуты настоящего, счастливого, удачливого человека.

Один еврей – цеховик, заработавший бешеные деньги на кожанках и сапогах в советсткое, дефицитное время, всё время ездил на горбатом «Запорожце» - инвалидке. Его семья жила в панельной двушке в пятером. Перед отбытием на Землю Обетованную он говорил: «Никогда не забывай кто ты и откуда. Если забудешь и понты колотить станешь, все увидят, что ты пустышка. Живи по средствам. И всё будет зае***ь».

Не забывайте кто вы и откуда.