Сказочник, 89 - 6 сентября 2013 11:06

Карета из тыквы.
Карета из тыквы...
- А где собственно тут сказка? - спросила она, прочитав его рассказ на сайте и чуя какой-то подвох - с него станется.
- А сказка собственно... закончилась. - грустно улыбаясь, сказал он. - Разве мы с тобой не пережили её - чудесную Новогоднюю сказку? Да собственно так наверное и должно быть - любая сказка - ложь. Нельзя жить во лжи...
- Ну... Это... Как же...- она не знала, что ему сказать, - так неожиданно! - как его остановить, как вернуть его назад, вырвать его из этого реала, из этой скучной послепраздничной действительности, которая словно мутные отвратительные тучи медленно, но неотвратимо затмевает яркое праздничное солнце. Сказочное солнце.
- И что теперь? - спросила она, чувствуя как внутри что-то сжимается и холодеет сердце в ожидании безжалостного и такого неотвратимого ответа. И такого предсказуемого. Как в сказке наоборот. Где всё кончается не радостно, а печально. Где они не будут жить счастливо. И не умрут в один день. Хотя - жизнь хитра и коварна - может быть и будут счастливы. И может быть умрут в один день. Но - порознь. Далеко друг от друга. Не вместе. Не так. Не так, как ей представлялось все эти весёлые праздничные дни. Такие волшебные и... и сказочные.
Вот тётя - добрая фея - прислала за ней карету, вот кучер в нарядной ливрее отворил перед ней обитую красным бархатом дверь, вот он склонился в полупоклоне, а мальчик-паж быстро разложил каретную лесенку. И она поднялась в карету - торжественно и величественно. И белые гривастые кони понесли её, оторвав от земли, понесли в пронзительно голубое небо, ввысь ввысь... К волшебным звёздам!
И только ветер - ласковый и тёплый, свистел в её ушах и трепал её кудри... Кудри под маленькой короной принцессы...
Он молчал...
Тогда - на королевском Новогоднем балу - он был весел и беззаботен и расточал шикарные комплименты, сыпал озорными шутками, рассказывал весёлые байки и кружил - кружил её в волшебном танце...
Сейчас он стоял у окна и курил. Ей показалось, что нервно...
- Значит... всё? - ответила она за него и зажмурилась. Так жмурится котёнок, на которого замахивается тяжёлая рука. Втягивает голову в плечи и прижимает ушки...
Зажмурилась, ожидая ответа-удара, удара этой тяжёлой руки. Руки судьбы...
Он помолчал, выкинул окурок в форточку и повернулся к ней. Глаза стандартно-фотографические, нейтрально-нулевые. Реальные до... противности. Совсем не его глаза. Совсем не те, которые пронзали её, нависая над ней в ту волшебную сказочную ночь любви и попадали в самое сердце...
- Пойдём, я отвезу тебя...
Да, да... Отвезёт... Ведь кареты больше нет - она превратилась в тыкву и теперь годится только для хеллоуина. В ней вырежут квадратные глаза, щербатую злую усмешку и вставят в неё свечку - чтобы было видно издалека, было видно, как нагло-развязно смеётся над ней судьба, принявшая образ тыквы. Тыквы, которая до этого была прекрасной каретой, стремительно доставившей её в волшебную Новогоднюю сказку... А теперь её разрежут и сделают ехидную и корявую маску, которая, смеясь, словно язвительно похихикивает: - Ну что? Покаталась? Кхе-кхе...
Она медленно поднялась, глубоко вздохнула. Глубоко - всей грудью - чтобы комок, вдруг подкативший к горлу, куда-нибудь упал - туда, поглубже, упал, пролетев мимо сердца, мимо этого горячего комочка мышц, в котором ещё стучала и пульсировала её такая неожиданная и сказочная любовь...Ещё жила...
- Не надо... - медленно произнесла она, стараясь, что бы выглядело поравнодушней. Понейтральней... Попыталась улыбнуться, но тут же спрятала лицо, нагнув голову - улыбка получилась жалкой - скорее жалостной. - Я возьму такси...
Он встрепенулся, порылся в карманах и протянул ей деньги. Много. На такси. Там хватило бы на два - даже на три - такси. Но зачем? В сказочный королевский замок на волшебный бал положено приезжать только на каретах... Хотя бы из тыквы...
Но не на такси...
Его рука протягивает деньги.
Деньги...
В сказках не бывает денег...
Они там не нужны...
Потому что там... там сказка...
Деньги...
Ей показалось, что даже он услышал, как скрипнули её зубы сжавшихся в остервенелой боли челюстей - не взвыть! не заорать! не разрыдаться!!! Комок - шершавый и колючий - взлетел откуда-то изнутри и словно кулак, словно железная рука перехватил горло. Невозможно дышать! Невозможно сглотнуть! Слёзы предательски выкатываются из глаз... На воздух! На улицу! Быстрее!
Она почти пробежала мимо него, оттолкнув руку с деньгами, быстро в какой-то сумасшедшей спешке оделась непомня ни себя, ни своих действий, сунула ноги в сапоги, едва застегнув молнии и...
Воздух! Холодный зимний воздух словно вода из ведра просто облил её.
Она вздохнула и... нет не заплакала. Просто вздохнула. Сказка окончилась. Сказки всегда оканчиваются. Иначе они не были бы сказками. Или бы мы из них не возвращались...
Ещё одна сказка...
Она подошла к стоянке такси возле овощного рынка.
- Вам куда, девушка? - обрадованно и вежливо осведомился водитель, галантно распахивая перед ней дверцу машины.
А она молча стояла и как зачарованная смотрела... Метрах в двадцати от стоянки мятыми ржавыми кубами стояли переполненные мусорные баки...
- Куда едем, красавица? - снова переспросил таксист.
А она молчала и словно зачарованная смотрела на грязный ржавый мусорный бак. Под ним , прижавшись пузатым бочком к его стенке, лежала яркая бело-кремовая вытянутая... тыква...
П.с