Саша, 49 - 17 мая 2014 03:21

[I][FONT=Times][COLOR=rosybrown][SIZE=+1]
Любить человека по письмам, любить и ни разу не видеть.
Не слышать его добрый голос, не чувствовать ласковый взгляд.
Любить его всею душою, а в тайне себя ненавидеть,
За то, что не можешь приблизить его ты к себе ни на шаг.

Есть несколько штук фотографий, есть много стихов и признаний,
Но вряд ли они нам заменят, то разнообразие встреч,
Которыми мы и живём лишь на грани своих, же мечтаний,
Оставшимися где-то в сердце - мы их продолжаем беречь.

А письма рождают надежду, что всё не закончится этим,
Что встреча однажды случится, что сблизит двоих нас судьба.
Никто не давал обещаний, их нам нашептал свежий ветер,
С вокзалов, откуда уходят манящие вдаль поезда.

Но нет нас в тех душных вагонах, места занимают другие.
Находятся снова причины, спешащие нас оправдать.
Зачем же, скажи, мы с тобою друг друга тогда полюбили?
Чтоб верить в случайную встречу и до бесконечности ждать?

Привыкнув любить лишь по письмам, мы вскоре о многом забудем -
Что есть ещё голос, улыбка. движения, жесты. глаза.,
И встретятся, может, когда-то не мы, а случайные люди,
И, вдруг растерявшись, не смогут друг другу ни слова сказать.

Так тоже бывает порою, так тоже случается в жизни,
Ведь письма - немного другое, как и телеграммы, звонки.
А суть человека представить нельзя лишь кусочками мыслей.
Должно же быть что-то живое - его человеческий лик.

Мы любим друг друга по письмам. Скажи мне, ты этим довольна?
Мы любим один только образ, а сам человек - кто же он?
Порою становится грустно, порою становится больно.
И снова несёт наши письма друг другу старик-почтальон.

(с) Убегающий Август

• 
• 
•