Kaa, 51 - 27 марта 2008 21:04

Слово, другое… Я обойдусь одним —
Самым последним. Звук, как всегда, несносен.
Слово, другое… Август считает дни,
Пальцев хватает, — стало быть, скоро осень,

Словно Пандора, выпустит в мир дожди.
Лето сыграет в ставший ненужным ящик.
Слово, другое… Сколько же их в груди
Непостижимых, стало быть, настоящих!

Встреча, другая… Я обойдусь вполне
Самой последней — с чем-то совсем не страшным,
Если не думать.
Вспомните обо мне – слово, другое…
Мёда устам бы вашим!

!) !) !) :rose: :rose: :rose:

Какими святыми теперь с тобою. Какими святыми в нас
Прописаны черти – вчера нелегалы – отмеряли сердцу мзду.
Какие на нас короны. Нимбы… Твой перегорел. Погас.
Всего-то и дел – батарейки вставить. А мне свой искать в аду.
Сорваться на март в октябре губами, забиться в свободный мир,
Забыться. Тогда и вспомнят. Да только вот надо ли это нам?
Когда-то мы тоже были и ныли потерянными детьми.
Нашли. Пришлось повзрослеть, и вызреть, и… Нечего здесь стонать.
Молчание. Чёрт его знает, подруга, какого оттенка, где?
По золоту колота – дай на орехи ей – пушкинская фольга.
Металла и фантиков – переизбыток в придуманной мной стране.
Война не бывает игрушечной в мире, в котором всегда пальба.
Разбита на главы, на даты, на выстрелы. Вбита по пояс в жизнь.
Без права уйти. По надежде и вере, огонь! Промахнись, любовь.
Расти, зеленей с тоски, расцветай да и после трухой крошись.
И сколько гробов из тебя наделают – столько исправят горбов.
Но что бы ни сделали – сделает свита. Зарежет без лишних слов.
Поэт от тоски – властелин без мира. Без веры – Икар от совы.
И как нелегко поседевшей вороне в компании белых волков
Отчаянно помнить, что петь – это больше, чем просто каркать и выть.
Останемся в памяти что ли… Куда ещё примут с таким добром?
Не жили, но выжили. Всюду чужие. Мы сами себе монастырь.
Ходили с сумою по миру животных, платили тавром за тавро.
А брод не ищи. Он отыщется сам. Когда разгорятся мосты.
Когда повезёт не найти покоя и не подводить итог.
Когда надоест экспонировать раны, на публике рвать нутро.
«Смешно на миру умирать без войны», – полковнику пишет Никто.
Никто не смеётся. Никто не плачет. Никто никогда не умрёт.
Мне выпало снега и лет на душу. Январь не кончается, мам.
А лето – не Библия. Лето – цитатник. На каждый неважный день.
Всё кончилось солнце на этом свете (акценты проставит зима).
А я на полях нарисую солнце. И допишу: «Везде».
(Нора Никанорова)

Ой, спасип тебе! :rose:

Здорово!!
Прими кармин восторгов щедрых! :rose: :rose: :rose:

Я на многих и не рассчитываю. На тех, кто хочет услышать. Спасибо!

нелюбителей много ,я сам не фанат стихов, они у меня сами собираются в рядочьки

как строчка за первой
шеренга за второй
где ать и два и в строй
стихи слогая весной.......

Сыграть с судьбою на опереженье... !) !) !)

А нелюбители, пусть просто не читаю стихи, размещаемые в наших постах ;) ... зато любителям, как бальзам на душу :rose: :airkiss:

:) !)