Игорь, 54 - 10 июля 2008 17:00

[/I][SIZE=-1][COLOR=blue][FONT=Arial]
ШТОРМ
Шторм...как много в этом слове...Это беда,это стихия и это красивое действо,когда смотришь с суши...Вот именно он и заставил нашего героя и выжить,и любоваться долгие годы этим красочным и устрашающим катаклизмом природы...Это было давно...Воды были в ту пору очень безмятежны и чисты,он шёл под всеми парусами,наслаждаясь рассветами и закатами,удивляясь звездам и восходящему солнцу,подставляя свое лицо навстречу теплым ветрам и наслаждаясь этим...Так длилось уже 7 лет и ни разу удача не изменяла ему,Он бороздил просторы океанов,он избегал рифоф и циклонов,по каким то только ему ведомым маршрутам...И однажды это случилось...Утро было безоблачным и ясным,но что то зловещее тянулось из за горизонта,и надвигалось с неминуемой гибелью,но сворачивать было уже поздно и он шел навстречу этому урагану,зная,что сможет выжить,выстоять и пробиться сквозь все ураганы...Но он переоценил свои возможности и свою удачу...Это был Белый шторм...с ураганными ветрами и волной,которой он никогда бы не смог противостоять...Его шхуна была перевернута,трюма быстро наполнились соленой водой и только чудом,накинув спасательный жилет и прихватив полупустую бочку с ромом,за которую мог держаться,он вывалился в открытый океан,который кипел и захлестывал его с головой...Но он был сильнее его,в нем жила свобода и необузданное желание жить...И он выжил...Очнулся он на каком то заброшенном острове,весь в тине,рубаха и руки были изодраны в клочья,но он выжил...и рядом на песке,то оплывая,то прибиваясь вечерним прибоем плавала та самая бочкка,которая спасла ему жизнь...Хотелось пить,он с трудом встал и поплелся к бочонку...С трудом,окровавленными руками он откупорил ее и сделал три жадных глотка...ноги подкосились и он упал на колени,одновременно чувствуя,как где то внутри возрождается жизнь...Глаза постепенно начали привыкать к очертаниям земли,на которую он попал...это было какое то непонятное место,он видел одновременно и красивый пейзаж и непонятно пугающее место,которое не источало ни звука жизни...Именно это и пугало его...Его не слышали и не отвечали ему,так же как и он не слышал ни звука из этих красивых и манящих зарослей...Он решил идти,идти,чтобы найти людей,но вокруг была все та же устрашающая тишина...И он понял-он один...Он обошел весь остров,но никого так и не встретил,кроме своих следов,которые он оставил вначале пути...Круг замкнулся...Это остров,шумело у него в голове и нет никого,с кем можно было бы обмолвиться хоть словом,он один...Я не буду описывать,как он прожил на этом острове 4 года,не находя ничего,кроме общения со своей душой,которой он так признателен за то,что она не дала ему сойти с ума...Он много работал,поглощая свои мысли о большой земле,он строил новую жизнь здесь,в отдалении от всех,один,независимый и все так же свободный...Но он молчал...Все эти годы молчал...И вот в один из вечерних закатов,он увидел на горизонте парус,белый парус,он был уверен в этом...Вязанка из бамбука,из которой он сделал огромый костер,готовый вспыхнуть от любого прикосновения огня,высушенный ветрами за столько лет,взметнулся пламенем моментально,это было пламя надежды,пламя на спасение его от одиночества,от продолжительного и такого мучительного молчания...И его заметили...Еще в полоборота,только краешком глаза,он заметил,как парус начал менять свой силуэт,а значит его заметили и шли к нему,значит теперь он был не одинок...И только теперь он понял,что именно выжил и что не зря боролся все эти годы за свою жизнь...И он был счастлив.

Продожнение может будет.[/SIZE][/COLOR][/FONT]