Terpen, 52 - 11 октября 2009 02:49

А веревки прочные. И трава сырая, холодная. Говорила нянюшка: «Не спи на земле, простынешь». Говорила… Толку-то? Не простыну. Не успею. И зачем разбудили? Лучше бы во сне…
Обидно. Умница-красавица, ладная фигурка, звонкий голосок. Милая, ласковая, ночью жаркая. Но опоила меня как раз она. Некому больше. Когда же сговориться-то успели?
Если бы не зелье. Сонное. Хрен бы они меня взяли. Положил бы всех, в два замаха, три удара. А так… Обижался на прозвище, а ведь верно всё – дурак! И помру дураком.
Кусаю губы. Больно, до крови. Да что же мне, с волками выть, если верить нельзя - ни братьям, ни любимой?! Если даже они…
Шаги за спиной. Легки на помине. Подошли, подняли, к дереву прислонили. В глаза смотрят. Прямо, честно, открыто. Сразу ясно – не солгут. И понятно теперь, почему не убили сразу – поговорить хотят. Объяснить.
Странные люди - зачем? Кому от этого легче?
Впрочем, пусть – пока говорят, я верёвки перетру… Нет, не получится, хорошо связали, твари, даже рук не чую.
Или… не вижу её. Вдруг сейчас, со спины, подкрадется, черкнет ножиком по ремням тугим? Нет, не подкрадется. Увидел. Прижалась к Старшему, ластится. Улыбается. Так же, как и мне… вчера…
Ладно, я живой пока. Словами попробуем. Родная ж кровь, ну не станут они…
Ловлю взгляд. Всё понятно. Станут.
Это Средний…. Спокоен, собран. Серьёзен…
- Не обижайся, Младший, ничего личного. Понимаешь, выхода у нас нет. У всех.
- Ты сейчас на власть претендовать начнешь, чернь поддержит. А это неправильно. Да, герой и всё такое, но… страной управлять тебя не учили. Только воевать. А врагов у Державы теперь нет.
- Не нужна мне корона.
- Врёшь. А если и правду говоришь… Не сейчас, так потом. Это, брат, политика. Неважно, чего ты хочешь, возможности важны.
- Не понимаю…
- Дурак потому что. Она – так сразу, и уговаривать не пришлось. Честный делёж – мне царство Кощеево, оно теперь бесхозное, Старшему – жена-красавица. И трон, когда помрёт батюшка.
- Не помрёт. Яблоки…
- Какие яблоки? Нет никаких яблок. Лишних - нет. Ты хоть представляешь, сколько их нужно, чтобы молодость-красоту сохранить? Старик и так зажился...
Всё. Теперь всё. Подходит. Молча смотрю. Меч в руке. Мой собственный. Тоже предал – в ножнах не застрял, из ладони не выскользнул. Ему неважно, кого рубить, кровь есть кровь...
Смех, совсем рядом. Серебряный, звонкий… острее стали.
А удара я не видел. Не успел. И совсем не больно. Только холодно. Темно…

• 
• 
•