Дуня, 44 - 8 ноября 2009 01:34

Мужчина сидел на табурете, подложив под себя ладони. Этот человек не определенного возраста был похож на голубя или другую, очень напуганную, уставшую и взъерошенную птицу. Он удерживал не только свои руки, но фиксировал все тело. Это важно быть целым и собранным. Так смятение разрывало его изнутри, в клочья, хоть он и выглядел спокойным, и даже равнодушным.
Время от времени он раскачивался взад-вперед.
Редкие белобрысые пряди прилипли ко лбу и вискам. Его худосочное тело в такой позе выглядело совсем узкоплечим. Но жирок все-таки имелся. Живот был похож на спрятанную под рубашкой бейсбольную перчатку. Это был яркий образец того, как состояние души уродует одежду. Именно. Душа - одежду. Как говорил Аркадий Исаакович своему ученику: « не шейте, Яша, для несчастных»
Что это была за комната? Где стоял табурет? Это было неважно. Он ничего не видел. Не мог и не хотел. Когда пустота становилась непереносимой, мужчина разговаривал почти не двигая губами:
- Я должен вспомнить… Я должен вспомнить…
Мой отец… А был ли у меня отец? Мужчина, что жил в нашем доме. Иногда он говорил со мной, но даже тогда меня не видел…
Я помню… мама. Как я любил ее и ненавидел. Как после ее смерти в каждой близкой женщине ловил ее черты.
Я помню женщин. Помню как любил… Я верил в то, что женщины цветы. Садовые и полевые. Как эти розочки и маргаритки превращались в клещей на теле моем, и я срывал их с кожей. Нельзя… нельзя любить женщину. Только владеть ею. Но с этого момента она переставала быть цветком. Зачем мне баба?
Дети. Я помню... Мои дети. Их матери рожают. Я отдавал их почкованием. Как простейшее. Когда от тебя отделяется кусок твоего я и твоего тела. Растет и кажется то очень близким, то чужим. Кому..? Кому решать его судьбу? Мне..? Ему? Природе? Чтобы я не выбирал, всегда оставалось это поганое чувство, что я ошибся.
Я должен вспомнить…
Кто я? Зачем я? Для чего? Биолог… Просто биолог. Без открытий. Без мыслей, целей… Жить в постоянном напряжении ума, чувств, инстинктов. И только потому, чтоб жить..!?, - боль судорогой царапнула его лицо. Он замер. Не замер… просто тело задохнулось. Зеленоватая бледность растеклась влажной пленкой. Сидевший на табурете не дышал. И время… тоже не дышало. Мир стал призрачным и глухим к нему, к его усталости и боли. А эта комната как клетка.
- Клетка… Живая клетка, - струя воздуха ударила в легкие. Мужчина высвободил руки, но тело не расправил. Его глаза что-то искали, не в комнате… внутри себя, - Да… она живая. Здоровая живая клетка… она не мечется, не замирает. Она… дрожит. Ее задача удержать себя в балансе. Что б тот багаж, что дан ей от природы и то… что ей подарит внешний мир… не сплющило ее, не иссушило… и не разорвало. А человек..? Какая сила дана ему… интеллект… богатство чувств… инстинкты… Что нужно от тебя природе, человек? Это твое оружие… и в нем твои соблазны. Всецело завладев одним, пренебрежешь другими… Нелепый, розовый, облезлый… в тебе сила Бога. В тебе. Не рядом.
С шумом открылась тяжелая дверь и в комнату проник свежий воздух и дневной свет. Все что осталось он додумает, дочувствует потом. Сейчас он выходил. Тело дышало, а душа хотела жить. Мужчина обернулся. В темной комнате не видно было стен. Лишь табурет в полосе дневного света и разбросанные по полу рисунки. Его рисунки. Грубые, много раз повторяющиеся контуры графитным карандашом. На одном силуэт женщины. На другом – голубя. Когда-то его спасла она. Потом эта птица. Теперь… хм… символ закоренелого материалиста. Нарушенное равновесие не принимает старый ключ. А значит, клетку он не нарисует.)))))))))))))

• 
• 
•