Александр, 41 - 17 ноября 2009 11:17

[B]11.11.09.
08-30
г. Москва
Площадь Киевского вокзала


Пронизывающий холодный ветер швыряет в лицо водяную пыль падающую с неба... Сырость... Вокруг множество мелких лужиц, гнездящихся в выбоинах и неровностях асфальта... Бесконечность над головой укрылась ровным бледно-серым полотном - невозможно поверить, что где-то там ждёт своего часа ослепительная голубизна летнего небосвода... Подобно гигантской бесплотной амёбе из реки выползает туман, он уже захватил в свои объятия стеклянный мост, причал, скверик и флагштоки на площади Европы... Громада сталинской высотки, возвышающейся за рекой, тоже оказалась бессильна - шпиль прочно увяз в облаках тумана, за ним погружается и само здание... Унылые чёрные птицы, рассевшись на проводах, провожают взглядами лениво ползущий грязный автобус, битком набитый людьми... Возле палаток с шаурмой стоят толстые усатые милиционеры. Их пухлые пальцы сжимают пластиковые стаканчики с бурдой, напоминающей кофе, а щёки ритмично двигаются точно жвала насекомых. Прохожие почтительно обходят этих стражей порядка стороной. В воздухе висит тяжёлый дух жаренного мяса, специй, чего-то подгнившего... К этому примешивается запах вокзала и удушливая вонь выхлопных газов. Сквозь монотонный гомон привокзальной площади прорываются крики торговцев с рынка, находящегося неподалёку. Эти крики на незнакомых языках, в них звучит солнце раскалённых степей и чистый воздух гор... Что эти люди ищут здесь?
На другой стороне вокзальной площади расположился ослепляющий величием памятник деньгам - семиэтажный торговый центр. Прямо перед ним стоит длинный ряд мелких торговцев... Кого здесь только нет... Грузные среднеазиатские тётушки с цветастыми платками на головах и пронзительными, резкими голосами, старушки в потрёпанных советских пальто, мужички с лицами верных друзей алкоголя... И торгуют здесь всем, что попало - тусклые, слегка увядшие цветы, сигареты, сомнительного вида фрукты... И люди, люди, люди... кругом толпы людей в одежде тёмных, серых тонов. Даже белые и яркие вещи на фоне общей серости блёкнут, сливаясь с цветом толпы... Бледная кожа, круги под глазами... На многих лицах - марлевые повязки... Спешат, взгляды направленны в землю, не замечают никого вокруг, сталкиваясь в этом "хаосе упорядоченного движения"... Некоторым закрывают дорогу торговцы цветами - такие же серые, унылые люди - скороговоркой проглатывая окончания фраз уговаривают купить цветы. Не поднимая взгляда и не снижая темпа их обходят и спешат дальше, а торговцы бросаются к следующему прохожему... Топот тысячи ног, гудки автомобилей, заунывное бормотание вокзального громкоговорителя, грохот десятков двигателей, возгласы торговцев, визг сирен спецмашин - всё это сливается в какую-то дикую симфонию, непрерывно звучащую и настолько привычную, что перестаёшь её воспринимать... Никому ни до кого нет дела... здесь можно умирать, упав посреди толпы - будут вежливо не замечать, толпа будет обтекать упавшего, будто горный поток торчащий из воды камень... Это обычное осеннее московское утро...
Может быть апокалипсис уже наступил, а мы его не заметили???[/B][/B]

• 
• 
•