Крис_Аивер, 35 - 19 марта 2007 03:25

Зарисовки для. Сцена первая. Коридор

-Леди, Вам плохо?!
Коридор, наполненный звуками. Наполненный чужими голосами. Привычный, родной - и все же чем-то раздражающий мир вертится вокруг меня, как разводы калейдоскопа, как радуга бензина в грязной весенней луже. Что-то ноет внутри, как надорванная струна, все быстрее переставая быть важным. И я подчиняюсь. Подчиняюсь отчасти и не навсегда, но усталое тело жадно глотает секунды, как строки чужих дневников. Глупых. И до боли детских. Искренних...

-Леди?! Ну что же это...
Спиной ко мне, пожилой мужчина в форме пытается привести в себя неожиданно начавшую терять сознание девушку... Я осторожно выглянула из своего укрытия и тихо соскользнула на пол, пытаясь разглядеть их поближе.
Мужчина. Лет шестидесяти. Красивый, подтянутый... Они все здесь такие. Красивые, не взирая на возраст, сильные люди. Меня тошнило от них всегда. Каждый раз, когда набравшись наглости и злости, я высовывала голову наружу или просто показывала глаза, мой взгляд натыкался на одного из этих героев... И все они, как один, смотрели на меня абсолютно безразлично, словно бы видели такое каждый день. Глаза их, в основном серые или черные, в обрамлении опаленных ресниц и синяков от бессонницы, застывали на одной из картин на стене коридора и снова упирались в пол.
Старик не показался мне интересным. Однообразные лица всегда напоминали мне однообразие собственных дней. Я развернулась, с трудом разминая затекшую шею и поползла обратно, стараясь не привлекать внимания. Страшно? О, нет. Мне никогда не бывает страшно. Ей - почти никогда... Вспомнив про нее, я снова повернула голову, буквально на одну секунду. Этого хватило.
-Нет. Все хорошо. И не стоит называть меня "леди".
Она подобралась на стуле и успокаивающе положила руку на плечо старика. Старик знал ее, это было видно по глазам. Она же... возможно, просто не помнила. Я замерла и пристально вгляделась в ее лицо. Отсюда оно смотрелось совершенно иначе...
На вид ей можно было дать от пятнадцати до двадцати пяти лет. Хорошо сложенная, невысокая. Если бы не характер, она могла бы казаться даже симпатичной, но сдвинутые брови портили впечатление. К тому же, все ее лицо покрывала какая-то пыль и кажется, царапины.
"Вы помните меня? -Конечно. Не сомневайтесь, я редко забываю хороших людей,"- проговорила я про себя и с трудом подавила желание дико рассмеяться. Сколько раз я слышала эти слова! Сколько раз я давилась ее спокойствием и сколько раз меня выворачивало на изнанку осознание того, что она не врет!.. Она лгала редко. В основном - мне. Я привыкла это терпеть. Привыкла улыбаться в ответ на ее улыбку, отвечать взглядом на ее спокойный взгляд - плод долгих тренировок. Она никогда не говорила со мной. Зря. Я могу многое рассказать.
-Вы помните меня?- мужчина нервно улыбнулся. Было видно, что он долго решался на эту фразу. Это показалось странным даже мне - о чем он мог говорить с этой соплячкой? Он, поседевший от службы старый солдат. Что могло заставить его остановиться посреди коридора и подойти исключительно к ней? Ведь в этих коридорах в тысячу раз больше шансов найти собеседника, чем где бы то ни было...
На секунду мне показалось, что мои прижатые к полу ладони пытаются по привычке сжаться в кулак. Быть может, мной движет сейчас то же, что и этим стариком? Нет. Не может быть. Мы разные. Мы совершенно разные.
-Конечно,- она подняла глаза и посмотрела на него так, как смотрят только сердечные друзья. Меня передернуло, - Не сомневайтесь. Я редко забываю хороших людей.
Неужели она и вправду такая? Неужели - помнит? Или она просто врет сама себе, как уже шестнадцать с половиной лет лгу себе я, сидя в одиночестве. Или еще лучше - изображая из себя пустую, плоскую карикатуру, да ползая иногда по темным комнатам...
-Приятно это слышать,- старик вздохнул, пожал ей руку и встал,- Чтож, удачи!
-Всего доброго.

А я сидела в стороне, прижавшись к стене холодной спиной и пытаясь выдержать ее взгляд. Холодный, но не безразличный. Взгляд, который не любили, но запоминали. Которого просто ждали, рисуя в пустом классе... И самое ужасное было в том, что я больше не знала, куда ползти. А она смотрела не на меня. Она смотрела чуть выше, на стену. Смотрела, понимая, что я здесь. Но ей было все равно. Ведь единственный человек, на которого ей совершенно наплевать - это я.
Я завидую ей. Ведь, наверное, это очень интересно - иметь свое собственное отражение в зеркале...

• 
• 
•