Трепетная Лань, 34 - 2 августа 2010 23:28

Эта любовь была вылеплена под образец. Она сама нарисовала ее яркой кистью своей детской мечты. Еще тогда, смотря бокс, она говорила дедушке вполголоса, что у нее обязательно будет такой же парень. И обязательно в красных шортах и обязательно победитель. Шорты подкачали, а в остальном – он. Тот самый из детских мыслей.
И она рисовала себе встречи, слова, которые так и не были сказаны, а главное, рисовала влюбленные улыбки. Ведь они обязательно должны были быть влюбленными.
У этой истории почти никакого начала, и до сих пор никакого конца. Но она помнит их первый вечер, помнит, как перешептывались его друзья, глядя на нее. Помнит, как дрожали ее пальчики, когда он сжимал ее руку, ведя машину. Она помнит название того красного вина и красивый бокал. И даже смс сообщения, отравленные подружке в тот момент, когда он отошел. В них не было ни одного «Он потрясающий», а лишь «Всё в порядке. Ты как?». Почему-то она никогда не осознавала, что он сумасшедшее прекрасен. Она принимала его как должное. Он вел себя так же. Но они были почти уверены, что смотрятся вместе сногсшибательно. Это красивые тела, счастливые глаза и флер успешности, оставленный в воздухе того лаунж-бара. Они никогда не касались тем его побед и ее успехов. Но она знала о нем почти все, а вот он так и остался в неведении ее жизни. Как и многие до и после него. Часто она думала о том, почему мужчины не хотят узнавать ее до конца, а довольствуются длиннющими ногами и парой-тройкой умных слов, вставленных в разговор. Да и разговоры между ними крутились до простоты посредственные. О погоде, политике и тусовке. Ей не нужно было слов с ним, а ему не хватало слов для нее. Он из тех, кто предпочитает молчать, не давая лишних надежд напрасно. Она из тех, кто смотрит правде в лицо и не позволяет себе искать счастье там, где для нее его не предназначено много. Но он любил ее. В те, секунды, когда смотрел, как она веселится. Пьяная и красивая. По утрам, когда смотрел на нее спящую. Тогда, когда готовил для нее полезные завтраки. А, главное тогда, когда она ни капли ему не принадлежала. Она любила его всегда, когда держала за руку или кусала его плечи.
Иногда, когда он спал, она гладила его по волосам, запоминала его запах, но не была самой счастливой. Потому что знала, что завтра она снова будет одна, рядом его не будет. И он не появится даже через месяц. Каждый раз, выходя из его квартиры, она ловила себя на мысли, что, возможно, больше не вернется туда. И каждый раз предпочитала не думать об этом, доверяя нарисованное счастье судьбе.
Они не виделись месяцами, но при каждой встрече он одним только взглядом мог убить чувства к другим мужчинам еще в зародыше. И она снова обнимала эти сильные плечи, снова глотала это сладкое «люблю», пообещав себе не произносить чувства вслух. Эти слова были защищены настройками приватности. Вместо него их выслушивало ночное небо и сигареты. Потому что в них больше ответных чувств, чем в нем. Иногда ей казалось, что он холоднее, чем звезды. Но и она не теплее. Для других-то точно.
Между ними была нить толщиной в миллиметр, провалы внутри нее в миллионы раз больше. Она отвлекалась в чужих объятиях, растворялась в чужих ночах и таяла от чужих поцелуев. Она забывала все от его улыбки.
Он всегда знал, что сказать. Он ностальгировал по ней. Потому что она не стала одной из. Между ними хранился маленький и очень личный секрет, он знал, что она привязана к нему. Она знала, что он не забудет её.

• 
• 
•