Саша, 62 - 7 ноября 2010 02:25

Ему надо было срочно сдать повесть. Он сидел в сквере низко склоняясь над ноутбуком и никак не мог изобрести первую фразу. Синдром чистого листа сродни состоянию похмелья, шевелиться надо, но не хочется. Он думал. "Аннушка только-что разлила масло, а комсомолка отрежет вам голову" Замечательно, блин, но это же не моё подумал он. Не пойдёт. "Конфедераты отступали. А хлопок собранный ей самой сожгли солдаты армии Гранта..." Превосходно, но тоже не моё. Чтож такое, всё лучшее разобрали.
Краем он замечал серую полосу ног прохожих текучую как вода. Светлое пятно он увидел не сразу, оно увеличивалось, принимало обьём, и наконец материализовалось. На том месте где он только что рассматривал увядшую травинку образовалось нечто. "Это туфли" созерцательно определил он. Женские. Гм. Интересно. А раз есть туфли то должны быть и ноги. Ах, да, вот же они. Он повёл взглядом вверх. Да, действительно, ноги. А ноги продолжались и продолжались. Что-то слишком длинны. Сейчас, вероятно, сразу начнутся зубы. Коренные. "Ноги из зубов растут. Чем длинее ноги тем короче душа" рефреном ныл Внутренний голос. Наконец-то ноги кончились и всё фрагменты сложились в исходную форму. Девушка. Необычная красота, эксклюзив. Узкое лицо, выразительные, лисьи, глаза, неправильные черты лица и копна тёмных ухоженных волос. Вот это шарм, восхитился он. И какого чёрта ей здесь надо? тут же встрял Внутренний голос.

- Я вас знаю, вернее где-то видела. Где не помню. Я каждый день здесь прохожу на учёбу, а вы каждый день здесь сидите. Вот не выдержала, решила спросить.

"Молодая, а уже склероз. Заучилась. Отправь её... за пивом" не совсем уверенно вякнул Внутренний голос.

"Заткнись" резонно посоветовал он.

Он молча встал, дошёл до машины, одел затасканную кепку. Положил в спокойной позе руку на открытую дверцу машины, надул щёки и загадочно улыбнулся.

- Ура! Узнала. Вы же на сайте знакомств рассказы писали, а потом ушли. Я так жалела. У вас интересные рассказы.

"Ага. Талантище, человечище, глыба! Скажи ей что ты живой классик. Ну пока живой" не унимался Внутренний голос " И не приглашай её на ужин".

- Спасибо. Может быть я могу пригласить Вас на чашку кофе? - спросил он.

- Конечно. Вы мне интересны. Я заканчиваю в шесть. Жду.

Он смотрел на уходящую девочку и созерцательность быстро уступала место реальности. Легко и просто родилась и первая фраза. Мир обретал краски, а в траве оказывается стрекотали кузнечики.

"Я смотрю ей вслед, ну ни хрена в ней нет. А я всё гляжу, взгляд не отвожу. Тра-та-та... Ты когда себя в последний раз в зеркало наблюдал ветеран русско-японской войны?"- возмутился Внутренний голос.

"Помолчи".

" Ты мне пасть, то есть, рот не затыкай. Нашу песню не задушишь не убьёшь. Сколько ей лет? От силы 25, а тебе 48. Маньяк ты сексуальный. Ипа Воробьянинов. Я старый, меня девушки не любят. Тьфу, срамота."

"Ну зачем же так? Не совсем я и безнадёжен"

"Ну-ну. Ещё скажи ей, загляните мне в глаза. Разве эти глаза могут врать? Я признаю, что ты неотразим, но с пяти метров и в полусумерках, а ближе тебя и не пустят, Мечтатель из Калуги. Вечером просто залей ей двести грамм каппучино в забрало и сваливай. Тебе писать надо, тебя это кормит".

"И тебя, кстати. Так что будь повежливей"

"Резонно. Опять наступили на горло песне. Ну, хорошо,хорошо. Молчу"- уныло согласился Внутренний голос.

Они встретились. Ни он ни она не почувствовали ни малейшей неловкости. Они знали друг друга давно. Его рассказами. Им было хорошо, просто и интересно друг с другом. Он, простой, добрый и замечательный рассказчик, она.. впрочем не хватит моего умения описать её в его глазах не скатившись в банальщину.
Он написал роман. После долгих и трудных усилий работа наконец закипела. Слова в блокноте лились легко и радостно. Ведь за спиной витала Муза.

" Сколько нам лет... Между нами поколение... Зато с нами жизнь. Забудь об этом, милый" - глаза в глаза без слов.

"Или я дурак или лыжи не едут, ничего не понимаю"- горевал молча осиротевший Внутренний голос.

- Ты наконец- то написал роман, пора писать новый... И она потянула его в темноту спальни.

... ... ...

" Ну и горластый, этот Роман, наверное тоже писателем будет..." - тихо ворчал Внутренний голос заглядывая в детскую кроватку...

Занавес.

• 
• 
•